Новый литературный / музыкальный портал
Поэзия
Песни
Музыка
Проза
Разное
Видео
Музыканты
Авторы
Форум
Конкурсы
О портале
Поэзия
Песни
Музыка
Авторы

КОСТЁР


Леонид Куликовский
О чем я думаю? О падающих звездах...
Гляди, вон там одна, беззвучная, как дух,
алмазною стезей прорезывает воздух,
и вот уж путь ее — потух...
          Владимир Набоков

Костёр, сложенный шалашом, разгорается. С каждой секундой аппетит огня возрастает и через минуту дрова весело потрескивают и пылают. Темнота обжимает пространство перед костром и он, сражаясь с ней, проявляет рядом стоящие деревья, кусты тропинку к дому и изгородь. Изгородь, своими нитками жердей, убегает в темнеющую даль, медленно теряясь в ней... За освещённой площадкой – темнота. Она от костра кажется ещё более густой и насыщенной. Что там в ней? Жутковато и боязно, но я мужественно преодолеваю в себе робость, костёр горит, он придаёт мне мужество и успокоение. Оборачиваюсь назад, вижу светящиеся окна недалёкого дома. Доносятся изредка голоса родителей. Рабочий день их добежал конца. Нудно и тянуще болели натруженные спины... Им бы в сон быстрее, а здесь я со своим костром наявился. Поневоле придётся ждать этого мечтателя. Разве я знал тогда, задумывался об усталости родителей, о болях в спине и саднящих руках. В детском возрасте усталость вместе с ветром свежести уходит, забежала на время в тебя, словно в гости и тут же развеялась... И совсем не так у взрослых.

Слышу зов Мамы домой, но как можно сейчас спать и покидать навсегда такой удивительный вечер! Ведь он же не вернётся, будет другой, но этого вечера уже не будет... Не будет! Давно замер полёт дневных мух и слепней, но начинают донимать комары, препротивно попискивая перед ухом. Отмахиваюсь веточкой и привыкаю к ним. Луна ещё не взошла, не осветила окружающий мир, и я постоянно подбрасываю в костёр дрова, благо заготовил много!..

Дрова для костра собирал ещё днём в соседнем леске, перед марью, там было много валежника и сухостоя. Набирая охапками дрова, я носил их на площадку соседнего огорода, за изгородью. Соседи давно уехали из этих мест, земля пустовала. На своём огороде не разрешали мне разводить костёр в целях безопасности. Одного раза было мало и мне приходилось делать несколько ходок. Подготавливая всё для вечернего мероприятия, я с нетерпением и каким-то восторженным чувством ждал его, расспрашивая отца, как и что... Отец показывал, каким образом лучше всего сложить дрова для костра, чтобы онбыстрее разгорался и набрал свою определённую мощь. Место выбирали подальше от кустов и расчищали от травы. Я принёс небольшую чурочку, для сидения и половичком накрыл, будет удобно и не холодно. Всё было готово! Дневные занятия потеряли смысл, я охладел к ним. Жду наступление сумерек, жду, когда закат блеснёт последним лучом по листьям, укатит дневное светило за горизонт и серость предвечерняя охватит округу. Быстро, быстро надвигается темнота – самый раз зажигать костёр.

Языки пламени взлетают высоко в вечернее небо, выбрасывая в полёт порции искрящихся огоньков. Протуберанцами пляшет пламя, оставляяв воздухе кратковременные следы. Рядом с костром усидеть невозможно, жарко. Отодвигаюсь... Временами подставляю спину, греюсь. Рядом собака лежит и поглядывает, то на меня, то на огонь. Его глазки отражают свет костра и светятся в темноте, домой не идёт, ждёт... Эх! Шарик, Шарик - друг мой верный! Мне с ним спокойнее как-то, храбрее, что ли становлюсь…

Смотрю на огонь и не насмотрюсь. Удивительное свойство огня постоянно притягивает взгляд, завораживает! Пляска языков пламени ежемгновенно меняют очертания костра, придают ему пластичность, оживляют его, рождают фантастические образы, заставляет в голове создавать мистические картины, таинственные сюжеты. Истории, написанные знаменитыми сказочниками, были придуманы, теперь я уверен, глядя на пляшущие языки огня, однозначно при костре или камине... Смотреть и смотреть на него - глаз не отвести…

Огонь в своем рожденьи мал,
Бесформен, скуден, хром,
Но ты взгляни, когда он, ал,
Красивым исполином встал,
Когда он стал Огнем! [1]

Мысли бегают с одного предмета на другой, касаются нового дома, купленного недавно в посёлке. Скоро переезжать будем. Мне радостно и грустно. Перемены почти всегда таят в себе новое, нескучное... Другой быт, другой ритм жизни. Я его жду итревожусь, а вдруг там будет не так, хотя понимаю и чувствую, что «не так» обеспечен. Одно успокаивает, сёстры буду теперь всегда с нами, ведь скучно без них. В посёлке будут и новые товарищи. Какие они?

Здесь, где всё знакомо и я, как мог, забавлял себя сам, придумывая разные занятия. У меня были определённые места, которые ежедневно посещались мною, обустроенные в соответствии с моими представлениями и вкусами... Здесь встречались рассветы и наблюдались закаты с крыши дома, встречались туманы, растекающиеся по пойме реки. В дождливую погоду выходили с Отцом на рыбалку, здесь я следил за косяками уток, быстрый полёт которых шелестел над нашими головами, а осенью пространство оглашалось тоскливыми криками журавлей, спешащих на юг, в края тёплые. Долго я смотрел на удаляющийся клин, курлыкавших журавлей, и в этом крике мне чудилось прощание с родным краем и со мной, и со мной… Скоро и я, словно журавль, буду исполнять прощальную песнь моему уголку, где за каждым кустом и предметом притаилось моё босоногое детство.

Заканчиваются дрова, тлеют угли. Набежавший ветерок раздувает жар в них, и они вспыхивают ярко, словно делают последние вздохи. Слышу зов Мамы – пора домой. Спасибо тебе, друг мой вечерний, сколько мыслей, дум пробежало в моей юной голове, сколько разнообразных картин представилось мне. Угли в костре потемнели. Временами лёгкое дуновение ветерка оживляет их. На вечернем небе обозначились ярче звёзды. Млечный путь выхватился на небе, зовущий в неведомые дали. Куда? Зачем? Но зовёт своей тропой космической, разбросавшей свои обочины на несколько сотен галактик. Где-то там, в теряющейся дали смотрят на нас, как мы на них и гадают, а есть ли ещё где-то жизнь? Есть жизнь! Вот она, смотрите…

Ночные птицы подают голоса. Луна, наконец, показалась над лесом, стало чуть светлей, обозначились предметы в ночи, а звёзды вдруг потеряли свою яркость и стали бледней. Далеко слышны перепады речки и звук бегущей воды временами достигает моего слуха. Всё уходит в ночь спокойно и торжественно...
Замирает…

Костёр догорел, я озяб и бегу на светящийся огонёк моего дома. Дома давно ждут засидевшегося мечтателя…

--------------------------------------------- 

Иллюстрация: Художник Джим Дейли





[1] Строки из стихотворения Бальмонта К.Д. Огонь



Сказать спасибо автору:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Рассказ
Ключевые слова: воспоминания, дом,
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 4
Свидетельство о публикации: next-2021-91724
Опубликовано: 08.06.2021 в 16:17
© Copyright: Леонид Куликовский
Просмотреть профиль автора




Авторские права
Какие произведения можно размещать на своей странице?
Можно публиковать только своё авторское творчество, то есть то, что вы создали сами. На нашем сайте нельзя публиковать чужие (современные) произведения: музыку (треки, миксы, ремиксы), литературу (поэзию, прозу), видео и фото контент и др. Любой плагиат может быть удален без опповещения автора, разместившего его. Если ваше произведение является составным и использует заимствования, то они должны быть согласованы с правообладателями.

Сайт «Некст» (www.next-portal.ru) не продает и не использует каким-либо иным образом загруженные музыкальные фонограммы и литературные произведения, а лишь предоставляет дисковое пространство и иные технические возможности сайта для хранения и возможности передачи загруженных фонограмм по каналам сети Internet исключительно по инициативе пользователя. Авторы (пользователи) сайта принимают на себя всю полноту ответственности за загружаемые ими произведения в соответствии с законодательством Российской Федерации.




1