Верочка спешила домой, не обращая
внимания на палящее солнце. Проводы её в поликлинике, где она после
института проработала почти десять лет врачом-педиатром, были искренними
и добрыми. С коллегами был съеден собственноручно испечённый тортик,
выпито «за всё хорошее» шампанское, даже немножко по-женски поплакали.
Никто не осуждал, что она уволилась и уезжает в Белоруссию, где
родственники мужа нашли для них жильё и работу. Нельзя упрекать после
того, как украинский «град» среди летней ночи прошёлся по городку в
глубоком тылу украинской же армии, оставляя после себя пожары и разбитые
дома.
Муж с большим трудом уговорил соседа, чтобы он довёз на своём
дряхлом «москвиче» до границы с Россией, делов-то на двадцать минут. А
там уже электричками, попутками добрались бы с детьми до ростовского
аэропорта. О риске быть обстрелянными по пути украинскими вояками даже
думать не хотелось.
Вера уже свернула на свою улицу, издалека
увидела тенистую шелковицу возле дома. Раскалённый осколок украинского
снаряда перебил ей ноги в стареньких босоножках. Иссушенная летним
солнцепёком земля Донбасса жадно впитала её кровь.
