Новый литературный / музыкальный портал
«Звёздного неба выше...»
Смотрит в окно – зыбкий блик луны тихо прильнёт к постели.
«Я не могу, не решусь, но мы…», – девочка в юном теле
просит его – «Ну, давай сейчас просто рискнём остаться?
Милый, поверь, не бывает так: выше – проснулся – "двадцать"»…
Старый балкон подпиравший клён – в зимне-горчичном цвете.
Лунный мальчишка в меня влюблён.
– Знаешь, настанет лето – я покажу тебе тайный плот, нам покорять бы реки – их сосчитаю по пальцам ног. В нашем надводном веке слишком размыты следы, мечты, нам лишь край неба видно.
Стынет мерцаньем рассветный дым.
Было б не так обидно – если взойдёт над чужой землёй та, что во мраке спящем.
Неба мальчишка в меня влюблён – кажется настоящим.
Дзинь. 18-ть. Учёба, дом. Брат – самый смелый, лучший. Чинит, ликует, орёт Битлов… мне б не сойти с катушек. Вектор ночами сбоит – отсчёт – в мыслях на единице.
Я загадаю Его, насчёт…
Вдруг, как всегда, приснится…
Лондонский ветер, богемный парк, время сомкнув в ладошке, мы пьём мартини – Бен-тауэр над… Жалко, что понарошку. Утро прорвётся, и странный хрип гулко встревожит нишу: до пробужденья – минуты три, тиканье стрелок слышу.
– Да будет день – мой покорный день – без суматошных хроник!
Тот, кто навеял табу недель – тупо придумал вторник. Вяло кружится цветной Арбат рвано-недельным вальсом. Бабочка вздрогнет… Бен-тауэр над… Я бы могла стараться стать самой правильной из людей, не наблюдать, как с крыши падают капли и льнут к воде осенью рьяно-рыжей, где, средь безмолвий, один лишь шаг – верь, лишь один, как прежде.
Там, в полудрёме вина, душа.
Ясность – приходит реже.
Мается полдень в немой жаре. Счастье ли эта осень? Я воплощаюсь… не там, не здесь: «только б не 38…» – томно ворвётся в простой уют муторно-резким звуком. Мой закадычный, давнейший друг – скромно протянет "руку".
– Можно ли "сердце"?
С поправкой "но", мы ведь знакомы вечность. Не потому, что живём, как сто – сто миллионов. Вечер всем обещает желанных квот. Может, махнуть нам в Ниццу?
Или же в Лондон – к Бен-тауэр, чтоб…
чтоб он сто лет не снился.
Замкнутый круг – мой привычный круг. Муж собирает вече, дабы средь важных житейских пут ровно дышалось, легче.
Странность не в том, что живу средь тех – нужных, столь нЕ-различных. Глупость ли в том, что не жду вестей? Сумрачный гуру вычел важное в знаках. И главный "брак" – годы, фрагменты, числа. Я засыпаю назло утрам, ибо без-верны мысли: детства площадка и старый двор, синий, от солнца зонтик. Мама, ты знаешь, меня с сих пор часто сюда заносит.
Помню, как дурно цвела герань в тусклом балконном свете, но прилетала на зов «Пора» – лучшая на планете Фея из сказочных добрых снов, с вафельно-терпкой пылью. Есть во вселенной такой закон – он повторяет: «Мы ли… воды цедили, крушили лёд? К небу ж – тянулись рощи».
Лунный мальчишка в меня влюблён, только не снится больше.
Руки чужие – в семь рек мосты рвут напряженье вышек. Тянется детства тягучий дым, в дальнем оконце – выжег*. Миг – замещает мерцанье ламп, звёздных молчаний точки.
Сплю, поднимаюсь Бен-тауэр над…
Глупый, до скорой ночи!
* Бен-тауэр – одно из названий башни в Лондоне
* выжженное место
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /
«Я не могу, не решусь, но мы…», – девочка в юном теле
просит его – «Ну, давай сейчас просто рискнём остаться?
Милый, поверь, не бывает так: выше – проснулся – "двадцать"»…
Старый балкон подпиравший клён – в зимне-горчичном цвете.
Лунный мальчишка в меня влюблён.
– Знаешь, настанет лето – я покажу тебе тайный плот, нам покорять бы реки – их сосчитаю по пальцам ног. В нашем надводном веке слишком размыты следы, мечты, нам лишь край неба видно.
Стынет мерцаньем рассветный дым.
Было б не так обидно – если взойдёт над чужой землёй та, что во мраке спящем.
Неба мальчишка в меня влюблён – кажется настоящим.
Дзинь. 18-ть. Учёба, дом. Брат – самый смелый, лучший. Чинит, ликует, орёт Битлов… мне б не сойти с катушек. Вектор ночами сбоит – отсчёт – в мыслях на единице.
Я загадаю Его, насчёт…
Вдруг, как всегда, приснится…
Лондонский ветер, богемный парк, время сомкнув в ладошке, мы пьём мартини – Бен-тауэр над… Жалко, что понарошку. Утро прорвётся, и странный хрип гулко встревожит нишу: до пробужденья – минуты три, тиканье стрелок слышу.
– Да будет день – мой покорный день – без суматошных хроник!
Тот, кто навеял табу недель – тупо придумал вторник. Вяло кружится цветной Арбат рвано-недельным вальсом. Бабочка вздрогнет… Бен-тауэр над… Я бы могла стараться стать самой правильной из людей, не наблюдать, как с крыши падают капли и льнут к воде осенью рьяно-рыжей, где, средь безмолвий, один лишь шаг – верь, лишь один, как прежде.
Там, в полудрёме вина, душа.
Ясность – приходит реже.
Мается полдень в немой жаре. Счастье ли эта осень? Я воплощаюсь… не там, не здесь: «только б не 38…» – томно ворвётся в простой уют муторно-резким звуком. Мой закадычный, давнейший друг – скромно протянет "руку".
– Можно ли "сердце"?
С поправкой "но", мы ведь знакомы вечность. Не потому, что живём, как сто – сто миллионов. Вечер всем обещает желанных квот. Может, махнуть нам в Ниццу?
Или же в Лондон – к Бен-тауэр, чтоб…
чтоб он сто лет не снился.
Замкнутый круг – мой привычный круг. Муж собирает вече, дабы средь важных житейских пут ровно дышалось, легче.
Странность не в том, что живу средь тех – нужных, столь нЕ-различных. Глупость ли в том, что не жду вестей? Сумрачный гуру вычел важное в знаках. И главный "брак" – годы, фрагменты, числа. Я засыпаю назло утрам, ибо без-верны мысли: детства площадка и старый двор, синий, от солнца зонтик. Мама, ты знаешь, меня с сих пор часто сюда заносит.
Помню, как дурно цвела герань в тусклом балконном свете, но прилетала на зов «Пора» – лучшая на планете Фея из сказочных добрых снов, с вафельно-терпкой пылью. Есть во вселенной такой закон – он повторяет: «Мы ли… воды цедили, крушили лёд? К небу ж – тянулись рощи».
Лунный мальчишка в меня влюблён, только не снится больше.
Руки чужие – в семь рек мосты рвут напряженье вышек. Тянется детства тягучий дым, в дальнем оконце – выжег*. Миг – замещает мерцанье ламп, звёздных молчаний точки.
Сплю, поднимаюсь Бен-тауэр над…
Глупый, до скорой ночи!
* Бен-тауэр – одно из названий башни в Лондоне
* выжженное место
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /
Сказать спасибо автору: 0 |
Рубрика произведения: Поэзия ~ Мир души
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 8
Свидетельство о публикации: next-2023-138942
Опубликовано: 03.03.2023 в 13:28
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 8
Свидетельство о публикации: next-2023-138942
Опубликовано: 03.03.2023 в 13:28
© Copyright: Светлана КайгородоваПросмотреть профиль автора
Авторские права
Какие произведения можно размещать на своей странице?
Можно публиковать только своё авторское творчество, то есть то, что вы создали сами. На нашем сайте нельзя публиковать чужие (современные) произведения: музыку (треки, миксы, ремиксы), литературу (поэзию, прозу), видео и фото контент и др. Любой плагиат может быть удален без опповещения автора, разместившего его. Если ваше произведение является составным и использует заимствования, то они должны быть согласованы с правообладателями.
Сайт «Некст» (www.next-portal.ru) не продает и не использует каким-либо иным образом загруженные музыкальные фонограммы и литературные произведения, а лишь предоставляет дисковое пространство и иные технические возможности сайта для хранения и возможности передачи загруженных фонограмм по каналам сети Internet исключительно по инициативе пользователя. Авторы (пользователи) сайта принимают на себя всю полноту ответственности за загружаемые ими произведения в соответствии с законодательством Российской Федерации.
Сайт «Некст» (www.next-portal.ru) не продает и не использует каким-либо иным образом загруженные музыкальные фонограммы и литературные произведения, а лишь предоставляет дисковое пространство и иные технические возможности сайта для хранения и возможности передачи загруженных фонограмм по каналам сети Internet исключительно по инициативе пользователя. Авторы (пользователи) сайта принимают на себя всю полноту ответственности за загружаемые ими произведения в соответствии с законодательством Российской Федерации.
|
|