Кто сказал, что Россия спивается,
Что озлоблена и некрасива,
Что ее сыновья – просто пьяницы,
Тот не знает великой России,
Отраженной своими полотнами
Живописцев, своими поэтами,
Где есенинских строк позолотою,
И рубцовских неспешных рассветов
Предстает моя тихая родина
В красоте несказанного света…
Как слеза, как травинка, как родинка,
Как душа молодого поэта…
Разве были Иваны забитыми,
И рабами, без дома и знаний?
Не они ли Европу, избитую
Сапогами фашистов, спасали?
Не они ли легли под Варшавою,
Чтоб звучали ноктюрны Шопена?
Так не нам ли гордиться Державою,
И писать ей стихи вдохновенно?
Тот, кто лжет от обиды горячей,
Кто не понял, что сердце России –
Доброта, тот, как видно, незрячий…
И помочь мы ему здесь бессильны…