Верная гитара, старая палатка.
Сколько троп исхожено - и не перечесть.
Ты уходишь в полночь. Ветер рвет заплатку
Неба. И уже не важны ни хула, ни лесть.
Друг ты мой, товарищ, что же ты наделал?
Что ж это страховка подло подвела?
И летят по небу огненные стрелы.
И замолкла разом глупая молва.
Нет наград, медалей, только болью в сердце
Алым в сотнях строчек - Родина и честь.
Ты еще б наверно написал бы столько,
Но уже не важны ни хула, ни лесть.
И от этой боли не спасет гитара.
Перед болью этой молча постоим.
А пятьдесят девять – как же это мало!
Как же это мало, друг мой Перегрин!
Верная гитара, старая палатка.
Наша Альма Матер – добрый геофак.
Жизнь прошла не валко, жизнь прошла не сладко.
И не докричаться до тебя никак.
Пусть душа родится снова молодою,
Пусть она ворвется снова в этот мир.
Мы однажды снова встретимся с тобою,
Чтоб в палатке звездной расплескать эфир
По бокалам Млечным, по граненым кубкам,
По хрустальным стопкам огненных времен.
Слушай, друг Серега, ветер сушит губы -
Нам столетья пишут золотом знамен.
2011