За то, что счастье отдал, труся,
прости подателю сего!
Мне снова Бунинская Руся
приснилась в лодке без всего.
Стоит себе и шляпкой машет,
плевать, что леший рядом ржёт.
Её дурацкая мамаша
сегодня не устережёт.
И жуть кромешная хохочет,
и кто-то рад и тумакам.
И счастье скачет, где захочет:
по умным и по дуракам.
И, Моего запала труся,
судьба не стукнула веслом.
И Я иду на эту Русю,
как боевой пунийский слон.
Посту, бессоннице и злату
не выдрать молодость из пут.
Во сне лишь быть с судьбою сладу.
Зарезал сны полдневный путь -
похоже что - рукой Макбета,
кому не скажешь: "Отпусти!"
И ни волхва, и ни мобеда,
чтоб от Макбета упасти.
Не Иначе - с хвоста Галлея
прозренье пало на чело:
в кармане тёмные аллеи,
и больше вроде ничего.
Томит бесплотная награда,
с которой сам в себе мечусь.
А может, только так и надо:
аллеи, Руся. И Мисюсь.
2017