Уходят в лето акварели утра,
сгущая краски, сметая облака,
они рассыпаны
по небосклону пудрой,
их разбросала,
явно, детская рука.
Штормит в лесу от пения птиц,
а ветер умер, где-то по дороге
или затих среди деревьев ниц,
уснул ли в медвежьей берлоге.
На Солнце боязно взглянуть —
улыбкой зайчики встречая,
в кронах
дерев они находят путь,
пейзажи в сказку превращая...
Хрустальный
воздух тело, омывая
и свежестью, гоняя мысли,
которые кружат, как стая,
над счастьем ли,
то ли над смыслом?
Утро!
А впереди ведь целый день
из города опять сбежавший...
И разлилась, капризом лень:
— Живи сегодня, настоящим!
Москва, май, 21, 2019.