Мельницы, мельницы, мельницы...
Как я устал сражаться.
Говорили, что перемелется,
когда мне было семнадцать.
Когда на Большой Каретной...
Сколько же набежало?
Сколько оттуда поэтов
искали клинок кинжала?
По лезвию бритвы - забава.
Ну, оцарапает пятки,
а души кромсала там слава,
играя с судьбою в прятки.
Которые были покрепче
плевали в бокалы коньяк,
ревнивцы любили женщин,
в дуэли светил им маяк.
Мельницы, мельницы, мельницы...
Я правда устал сражаться.
Слова на стихи перемелются,
когда мне стукнет сто двадцать.