Листаю публикации в эфире,
нет-нет, поэзия не умерла,
но мнится мне, что пальцы
в жире
скользят по лезвию пера.
Всё как всегда, как от
рождения,
мир верит на слово в любовь
и в волшебство, и возрождения...
А где-то льётся, льётся кровь.
И вурдалаки не кошмары
ночных видений у плетня,
и записался Вий в гусары —
Диканьки жечь средь бела дня.