Новый литературный / музыкальный портал
Поэзия
Песни
Музыка
Проза
Разное
Видео
Музыканты
Авторы
Форум
Конкурсы
О портале
Поэзия
Песни
Музыка
Авторы

Бог знает лучше. Часть первая. Смерть. Пролог.


Азад Рус

­­­­ ЧАСТЬ ПЕРВАЯ



  СМЕРТЬ



«Ребенок не знает смерти

И потому он бессмертен.

Где ты детство мое…»





                                                                ПРОЛОГ.



                                                              ПРОШЛОЕ.



Осень. Ранний вечер. Провинциальный восточный город. Точнее то, что от него осталось. А осталось немного. Где-то американская авиация поработала, где-то — смертники, где-то артой подшлифовали…



Пыль, дыры в уцелевших стенах, запах разложения и отзвуки далекой перестрелки. Через развалины домов с трудом пробираются двое. По крайней мере пытаются. Один, припадая на раненую, ногу тащит второго. Длинные седые волосы, правая сторона лица залита кровью. Гребаная мина. Но можно сказать, повезло. В руке автомат. Пригодится…



— Брат, оставь. Вдвоем пропадем.



— Молчи, береги силы. Я обещал бабушке присмотреть за тобой.



Лечь бы прямо на камни и не вставать. Отдохнуть хоть немного. Размечтался. Совсем рядом голоса.



— Ищите этих неверных. Один из них русский.



— Что, тот самый «Ангел Смерти»? Я сам отрежу ему голову.



— Они ранены и не могли далеко уйти.



Вот и всё. Время жить и время умирать. Хорошо хоть граната есть. Или…



В кончиках пальцев знакомое покалывание. Тот, кто во мне. Маг, жрец, волхв. Какая разница. Откуда? А это, пацаны, уже другая история.



Три года назад… Село под Горловкой помню. Про донецкий госпиталь потом рассказали. Несколько суток мертвым был, да видать отмолил кто-то. Знать бы еще кто. Батюшка потом сказал, что теперь во мне трое. Тот, кто этот мир знает, воин-зверь и тот, кто может и реальность менять и…



Характерник я, да.



— Сейчас, брат, — хриплю я.



Сука, боль такая, как будто через тебя электрический разряд пропустили. У всего своя цена есть. Но оно того стоит.



Всё заволакивает черно-красная пелена, гортанные голоса растворяются в ней как и эта долбанная реальность. На востоке темнеет быстро, а настоящее исчезает еще быстрее…



С трудом приоткрываю левый глаз (правый, похоже, всё). Надо мной стоит бородатый мужик с СВД. Рядом кто-то удивляется, похоже, на арамейском. Слышно только:



— Откуда вы, товарищи?



— Как вы здесь оказались?



Мужик, обернувшись:



— Помогите им, быстрее.



Говорит, вроде, на английском. Потом замечаю нашивку на его рубашке «MFS» («Military Forses Sutoro» христианское ополчение Федерации Народов Северной Сирии или Рожавы) и татуировку на руке в виде распятия. Свои.



Осталось последнее.



— Хамид. Где Хамид?..



Бородатый наклоняется ко мне:



— Он здесь. С ним всё в порядке. — И уже в сторону, кому-то невидимому: — Несите обезболивающие и сообщите товарищам в штаб.



Вот теперь можно и вырубиться. Всё сделал правильно.





  НАСТОЯЩЕЕ.



Опять вечер и город. Только без перестрелок и прочего говна. Уже хорошо. Что ещё надо? Жилье есть. Пенсия по инвалидности и субсидия. Спасибо мужикам из РСВА. Потребности? Пожрать в холодильнике. Кофе, табак. К алкоголю равнодушен, да и врачи запрещают злоупотреблять.



Короче, оторвись от монитора и посмотри, что за окном. А там середина июня, только что дождь прошел. Тихо, спокойно. Если не считать, конечно, шансона из открытого окна напротив и пьяных криков во дворе. Плевать. Я в домике. Сижу на подоконнике и разговариваю сейчас по телефону. А что еще делать?



— Как ты, Хамид? Как наши, все живы? Хорошо. В табуре (аналог батальона в курдском ополчении) потерь нет.



— Да, я бабушке вчера звонил. У неё все в порядке. Ахмад в отпуск приходил.



— А как твой сын, уже ходит? Совсем большой. Время летит, как паровоз под парами.



— Как Алия? Больше на меня не сердится? Кстати, я собираюсь возвращаться. Брат, да плевать на врачей, стрелять я ещё могу.



— Да через пару месяцев, если всё нормально пойдёт, буду в Сулеймании. (Город в Иракском Курдистане. Своеобразная перевалочная база для добровольцев в Рожаву.) Конечно позвоню.



— Что, тревога? Брат, береги себя. Чуть не забыл, Чечек привет передавай. Xwezî. (Хотел бы я… (курманджи))



Ну, теперь можно выкурить сигарету, закрыть окно и лечь спать. И видеть те же самые сны. Снова, опять…



— Братка, уходи, меняй позицию. Уходи. УХОДИ, БЛЯДЬ!



— Сколько тебе лет, котенок?



— Тринадцать. Они… Они изнасиловали меня, а потом продали на невольничьем рынке в Ракке.



— Wan bikujin! (Убивай их. (курманджи) Вали их, нахер! Во имя Бога и Милосердия!



Что, не нравится? Пацаны, а давайте вы три года на Ближнем Востоке повоюете, а потом расскажите, что вам снится.



Если честно, я уже привык. Как кино смотришь. Откричался давно, да и поседел еще раньше.



Только уже несколько ночей подряд другое снится. Всё не как обычно. Странно и непонятно…



Горящий лес, тропинка, по которой меня пытается тащить какая-то рыжеволосая девчонка. В руке у нее автомат. Похоже, у меня справа рёбра задеты и на ноге рваная рана. Плохо, далеко не уйдем. Поворачиваю голову…



Ещё такая же девочка, только поменьше, раскинув руки, плача, что-то кричит на непонятном языке. Или понятном?



— НЕ СМЕЙ! ПРОЧЬ! НЕ ТРОГАЙ ИХ!



Где это, кто они? Развалины, запах гари и огонь с неба. Потом внезапно темнота вокруг и в ней детский плач. Похоже, та же девочка плачет. И тот же голос:



 — Дядя, дядя, помоги.



Эй, ты где там? Не плачь, погоди…



— Дяденька, помоги нам.



Просыпаешься и… ощущение вины утром и пустота внутри днём. Как будто пропустил что-то очень важное. Единственно правильное. Больно. Как рана в сердце. И водка не поможет. Как же больно…



«Ах, не спетая моя песенка,

Ветреное красное солнышко,

Скользкая крутая в небо лесенка,

Розовое крашеное стеклышко.



Приходили по ночам гости дальние,

Мне сулили чудеса несказанные,

Только где же их весна долгожданная

И как верить поутру обещаниям?



С пауками по углам да с чертями по дверям,

Вечно душно и тепло, свечку сажей замело,

Свидригайловская банька от земли до звёзд…



Как могли встречали, славили песнями.

Деньги, пряники совали да почести.



А лицо у Христа было детское,

Но морщинкой по лицу — одиночество.

А лицо у Христа было детское,

Но морщинкой сквозь лицо — одиночество.



И пол пяди не хватило до мудрости,

И пол вдоха не хватило до радости,

И пол чуда не хватило до вечности.



Сказки, слёзки лишь, и прочие сладости.

С пауками по углам, да с чертями по дверям,

Если пусто — засыпай. Чего хочешь выбирай.

Свидригайловская банька от земли до звёзд».



Вот и опять. Всё, мне это надоело. Я пошёл.



Стоп, ты помнишь, кто на земле мёртвый лежит? И девушку в испачканной пионерской форме, плачущую над тобой на коленях? Помню. И?



…Слушай, я ведь уже давно в долг живу, а долги отдавать надо. Жалко только, Хамида обломаю. Не позвоню я ему, похоже, из Сулеймании. Прости, брат. Да хотя он поймёт, не обидится. Сам же такой.



Ладно, работаем.



— Эй, иду я, иду, только не реви. Я сейчас.



Только не спрашивайте: на хрена это тебе надо? Плач, дети, сны непонятные.



Блядь, не люблю бессмысленных вопросов. От них голова болеть начинает. Сказал же, что НАДОЕЛО.



Не знаю, сколько времени я иду и иду ли. Может, стою на месте.



К плачу добавляется женский голос:



— Пожалуйста, помоги им.



Да что же… Но вот впереди загорается свет. Плач и голоса слышатся оттуда. Ала, хоть какая-то определённость. Понятно куда идти. Свет приближается, всё ярче и ближе.



А вот сейчас, похоже, будет очень больно. Вашу же мать. Снова та же кроваво-черная пелена в глазах… На последнем усилии проваливаюсь в Нечто.



И? Да всё, собственно говоря…

 


Сказать спасибо автору:
0

Рубрика произведения: Проза ~ Фантастика
Ключевые слова: сказка, неформат, контркультура, социальная фантастика, антиутопия,
Количество отзывов: 0
Количество просмотров: 17
Свидетельство о публикации: next-2021-110140
Опубликовано: 15.11.2021 в 13:58




Авторские права
Какие произведения можно размещать на своей странице?
Можно публиковать только своё авторское творчество, то есть то, что вы создали сами. На нашем сайте нельзя публиковать чужие (современные) произведения: музыку (треки, миксы, ремиксы), литературу (поэзию, прозу), видео и фото контент и др. Любой плагиат может быть удален без опповещения автора, разместившего его. Если ваше произведение является составным и использует заимствования, то они должны быть согласованы с правообладателями.

Сайт «Некст» (www.next-portal.ru) не продает и не использует каким-либо иным образом загруженные музыкальные фонограммы и литературные произведения, а лишь предоставляет дисковое пространство и иные технические возможности сайта для хранения и возможности передачи загруженных фонограмм по каналам сети Internet исключительно по инициативе пользователя. Авторы (пользователи) сайта принимают на себя всю полноту ответственности за загружаемые ими произведения в соответствии с законодательством Российской Федерации.




1